Il Canzoniere (Rerum Vulgarium Fragmenta)


di Francesco Petrarca

Rime in vita di Laura (215-266)

215

In nobil sangue vita humile et queta

et in alto intellecto un puro core,

frutto senile in sul giovenil fiore

e ‘n aspetto pensoso anima lieta

raccolto à  ‘n questa donna il suo pianeta,

anzi ‘l re de le stelle; e ‘l vero honore,

le degne lode, e ‘l gran pregio, e ‘l valore,

ch’è da stanchar ogni divin poeta.

Amor s’è in lei con Honestate aggiunto,

con beltà  naturale habito adorno,

et un atto che parla con silentio,

et non so che nelli occhi, che ‘n un punto

pò far chiara la notte, oscuro il giorno,

e l’ mèl amaro, et addolcir l’assentio.

 

216

Tutto ‘l dà­ piango; et poi la notte, quando

prendon riposo i miseri mortali,

trovomi in pianto, et raddoppiansi i mali:

cosà­ spendo ‘l mio tempo lagrimando.

In tristo humor vo li occhi comsumando,

e ‘l cor in doglia; et son fra li animali

l’ultimo, sà­ che li amorosi strali

mi tengon ad ogni or di pace in bando.

Lasso, che pur da l’un a l’altro sole,

et da l’una ombra a l’altra, ò già  ‘l più corso

di questa morte, che si chiama vita.

Più l’altrui fallo che ‘l mi’ mal mi dole:

ché Pietà  viva, e ‘l mio fido soccorso,

v’èdem’ arder nel foco, et non m’aita.

 

217

Già  desà¯ai con sà­ giusta querela

e ‘n sà­ fervide rime farmi udire,

ch’un foco di pietà  fessi sentire

al duro cor ch’a mezza state gela;

et l’empia nube, che ‘l rafredda et vela,

rompesse a l’aura del mi’ ardente dire;

o fessi quell’altrui in odio venire,

che ‘ belli, onde mi strugge, occhi mi cela.

Or non odio per lei, per me pietate

cerco: ché quel non vo’, questo non posso

(tal fu mia stella, et tal mia cruda sorte);

ma canto la divina sua beltate,

ché, quand’i’ sia di questa carne scosso,

sappia ‘l mondo che dolce è la mia morte.

 

218

Tra quantunque leggiadre donne et belle

giunga costei ch’al mondo non à  pare,

col suo bel viso suol dell’altre fare

quel che fa ‘l dà­ de le minori stelle.

Amor par ch’a l’orecchie mi favelle,

dicendo: Quanto questa in terra appare,

fia ‘l viver bello; et poi ‘l vedrem turbare,

perir vertuti, e ‘l mio regno con elle.

Come Natura al ciel la luna e ‘l sole,

a l’aere i v’ènti, a la terra herbe et fronde,

a l’uomo et l’intellecto et le parole,

et al mar ritollesse i pesci et l’onde:

tanto et più fien le cose oscure et sole,

se Morte li occhi suoi chiude et asconde.

 

219

Il cantar novo e ‘l pianger delli augelli

in sul dà­ fanno retenir le valli,

e ‘l mormorar de’ liquidi cristalli

giຠper lucidi, freschi rivi et snelli.

Quella ch’à  neve il vòlto, oro i capelli,

nel cui amor non fur mai inganni né falli,

destami al suon delli amorosi balli,

pettinando al suo vecchio i bianchi velli.

Cosà­ mi sveglio a salutar l’aurora,

e ‘l sol ch’è seco, et più l’altro ond’io fui

ne’ primi anni abagliato, et son anchora.

I’ gli ò veduti alcun giorno ambedui

levarsi inseme, e ‘n un punto e ‘n un’ hora

quel far le stelle, et questi sparir lui.

 

220

Onde tolse Amor l’oro, et di qual vena,

per far due trecce bionde? e ‘n quali spine

colse le rose, e ‘n qual piaggia le brine

tenere et fresche, et die’ lor polso et lena?

onde le perle, in ch’ei frange et affrena

dolci parole, honeste et pellegrine?

onde tante bellezze, et sà­ divine,

di quella fronte, più che ‘l ciel serena?

Da quali angeli mosse, et di qual spera,

quel celeste cantar che mi disface

sà­ che m’avanza omai da disfar poco?

Di qual sol nacque l’alma luce altera

di que’ belli occhi ond’io ò guerra et pace,

che mi cuocono il cor in ghiaccio e ‘n fuoco?

 

221

Qual mio dest’n, qual forza o qual inganno,

mi riconduce disarmato al campo,

là  ‘ve sempre son vinto? e s’io ne scampo,

meraviglia n’avrò; s’i’ moro, il danno.

Danno non già , ma pro; sà­ dolci stanno

nel mio cor le faville e ‘l chiaro lampo

che l’abbaglia et lo strugge, e ‘n ch’io m’avampo,

et son già  ardendo nel vigesimo anno.

Sento i messi di Morte, ove apparire

veggio i belli occhi, et folgorar da l’unge;

poi, s’av’èn ch’appressando a me li gire,

Amor con tal dolcezza m’unge et punge,

ch’i’ nol so ripensar, nonché ridire:

ché né ‘ngegno né lingua al vero agiunge.

 

222

– Liete et pensose, accompagnate et sole,

donne che ragionando ite per via,

ove è la vita, ove la morte mia?

perché non è con voi, com’ella sòle?

– Liete siam per memoria di quel sole;

dogliose per sua dolce compagnia,

la qual ne toglie Invidia et Gelosia,

che d’altrui ben, quasi suo mal, si dole.

– Chi pon freno a li amanti, o dà  lor legge?

– Nesun a l’alma; al corpo Ira et Asprezza:

questo or in lei, tal or si prova in noi.

Ma spesso ne la fronte il cor si legge:

sà­ vedemmo oscurar l’alta bellezza,

et tutti rugiadosi li occhi suoi.

 

223

Quando ‘l sol bagna in mar l’aurato carro,

et l’aere nostro et la mia mente imbruna,

col cielo et co le stelle et co la luna

un’angosciosa et dura notte innarro.

Poi, lasso, a tal che non m’ascolta narro

tutte le mie fatiche, ad una ad una,

et col mondo et con mia cieca fortuna,

con Amor con Madonna et meco garro.

Il sonno è ‘n bando, et del riposo è nulla;

ma sospiri et lamenti infin a l’alba,

et lagrime che l’alma a li occhi invia.

Vien poi l’aurora, et l’aura fosca inalba,

me no: ma ‘l sol che ‘l cor m’arde et trastulla,

quel pò solo adolcir la doglia mia.

 

224

S’una fede amorosa, un cor non finto,

un languir dolce, un desà¯ar cortese;

s’oneste voglie in gentil foco accese,

un lungo error in cieco laberinto;

se ne la fronte ogni penser depinto,

od in voci interrotte a pena intese,

or da paura, or da vergogna offese;

s’un pallor di và¯ola et d’amor tinto;

s’aver altrui più caro che se stesso;

se sospirare et lagrimar mai sempre,

pascendosi di duol, d’ira et d’affanno,

s’arder da l’unge et agghiacciar da presso

son le cagion ch’amando i’ mi distempre,

vostro, donna, ‘l peccato, et mio fia ‘l danno.

 

225

Dodici donne honestamente lasse,

anzi dodici stelle, e ‘n mezzo un sole,

vidi in una barchetta allegre et sole,

qual non so s’altra mai onde solcasse.

Simil non credo che Iason portasse

al vello onde oggi ogni uom vestir si vòle,

né ‘l pastor di ch’anchor Troia si dole;

de’ qua’ duo tal romor al mondo fasse.

Poi le vidi in un carro trà¯umfale,

Laurà«a mia con suoi santi atti schifi

sedersi in parte, et cantar dolcemente.

Non cose humane, o visà¯on mortale:

felice Autumedon, felice Tiphi,

che conduceste sà­ leggiadra gente!

 

226

Passer mai solitario in alcun tetto

non fu quant’io, né fera in alcun bosco,

ch’i’ non veggio ‘l bel viso, et non conosco

altro sol, né quest’occhi à nn’altro obiecto.

Lagrimar sempre è ‘l mio sommo diletto,

il rider doglia, il cibo assentio et tòsco,

la notte affanno, e ‘l ciel seren m’è fosco,

et duro campo di battaglia il letto.

Il sonno è veramente, qual uom dice,

parente de la morte, e ‘l cor sottragge

a quel dolce penser che ‘n vita il tene.

Solo al mondo paese almo, felice,

verdi rive fiorite, ombrose piagge,

voi possedete, et io piango, il mio bene.

 

227

Aura che quelle chiome bionde et crespe

cercondi et movi, et se’ mossa da loro,

soavemente, et spargi quel dolce oro,

et poi ‘l raccogli, e ‘n bei nodi il rincrespe,

tu stai nelli occhi ond’amorose vespe

mi pungon sà­, che ‘nfin qua il sento et ploro,

et vacillando cerco il mio thesoro,

come animal che spesso adombre e ‘ncespe:

ch’or me ‘l par ritrovar, et or m’accorgo

ch’i’ ne son l’unge, or mi sollievo or caggio,

ch’or quel ch’i’ bramo, or quel ch’è vero scorgo.

Aà«r felice, col bel vivo raggio

rimanti; et tu corrente et chiaro gorgo,

ché non poss’io cangiar teco và¯aggio?

 

228

Amor co la man dextra il lato manco

m’aperse, e piantòvi entro in mezzo ‘l core

un lauro verde, sà­ che di colore

ogni smeraldo avria ben vinto et stanco.

Vomer di pena, con sospir’ del fianco,

e ‘l piover giຠdalli occhi un dolce humore

l’addornà¢r s’, ch’al ciel n’andò l’odore,

qual non so già  se d’altre frondi unquanco.

Fama, Honor et Vertute et Leggiadria,

casta bellezza in habito celeste

son le radici de la nobil pianta.

Tal la mi trovo al petto, ove ch’i’ sia,

felice incarco; et con preghiere honeste

l’adoro e ‘nchino come cosa santa.

 

229

Cantai, or piango, et non men di dolcezza

del pianger prendo che del canto presi,

ch’a la cagion, non a l’effetto, intesi

son i miei sensi vaghi pur d’altezza.

Indi et mansà¼etudine et durezza

et atti feri, et humili et cortesi,

porto egualmente, né me gravan pesi,

né l’arme mie punta di sdegni spezza.

Tengan dunque ver’ me l’usato stile

Amor, madonna, il mondo et mia fortuna,

ch’i’non penso esser mai se non felice.

Viva o mora o languisca, un più gentile

stato del mio non è sotto la luna,

sà­ dolce è del mio amaro la radice.

 

230

I’ piansi, or canto, ché ‘l celeste lume

quel vivo sole alli occhi miei non cela,

nel qual honesto Amor chiaro revela

sua dolce forza et suo santo costume;

onde e’ suol trar di lagrime tal fiume,

per accorciar del mio viver la tela,

che non pur ponte o guado o remi o vela,

ma scampar non potienmi ale né piume.

Sà­ profondo era et di sà­ larga vena

il pianger mio et sà­ l’unge la riva,

ch’i’ v’aggiungeva col penser a pena.

Non lauro o palma, ma tranquilla oliva

Pietà  mi manda, e ‘l tempo rasserena,

e ‘l pianto asciuga, et vuol anchor ch’i’ viva.

 

231

I’ mi vivea di mia sorte contento,

senza lagrime et senza invidia alcuna,

che, s’altro amante à  più destra fortuna,

mille piacer’ non vaglion un tormento.

Or quei belli occhi ond’io mai non mi pento

de le mie pene, et men non ne voglio una,

tal nebbia copre, sà­ gravosa et bruna,

che ‘l sol de la mia vita à  quasi spento.

O Natura, pietosa et fera madre,

onde tal possa et sà­ contrarie voglie

di far cose et disfar tanto leggiadre?

D’un vivo fonte ogni poder s’accoglie:

ma Tu come ‘l consenti, o sommo Padre,

che del Tuo caro dono altri ne spoglie?

 

232

Vincitore Alexandro l’ira vinse,

et fe’ ‘l minore in parte che Philippo:

che li val se Pyrgotile et Lysippo

l’intaglià¢r solo et Appelle il depinse?

L’ira Tydà«o a tal rabbia sospinse,

che, morendo ei, si rà³se Menalippo;

l’ira cieco del tutto, non pur lippo,

fatto avea Silla: a l’ultimo l’extinse.

Sa ‘l Valentinà¯an, ch’a simil pena

ira conduce: et sa ‘l quei che ne more,

Aiace in molti, et poi in se stesso, forte.

Ira è breve furore, et chi nol frena,

è furor lungo, che ‘l suo possessore

spesso a vergogna, et talor mena a morte.

 

233

Qual ventura mi fu, quando da l’uno

de’ duo i più belli occhi che mai furo,

mirandol di dolor turbato et scuro,

mosse vertຠche fe’ ‘l mio infermo et bruno!

Send’io tornato a solver il digiuno

di veder lei che sola al mondo curo,

fummi il Ciel et Amor men che mai duro,

se tutte altre mie gratie inseme aduno:

ché dal dextr’occhio, anzi dal dextro sole,

de la mia donna al mio dextr’occhio venne

il mal che mi diletta, et non mi dole;

et pur com’intellecto avesse et penne,

passò quasi una stella che ‘n ciel vole;

et Natura et Pietate il corso tenne.

 

234

O cameretta che già  fosti un porto

a le gravi tempeste mie dià¼rne,

fonte se’ or di lagrime nocturne,

che ‘l dà­ celate per vergogna porto.

O letticciuol che requie eri et conforto

in tanti affanni, di che dogliose urne

ti bagna Amor, con quelle mani eburne,

solo ver ‘me crudeli a sà­ gran torto!

Né pur il mio secreto e ‘l mio riposo

fuggo, ma più me stesso e ‘l mio pensero,

che, seguendol, talor levommi a volo;

e ‘l vulgo a me nemico et odà¯oso

(ch ‘l pensò mai?) per mio refugio chero:

tal paura ò di ritrovarmi solo.

 

235

Lasso, Amor mi trasporta ov’io non voglio,

et ben m’accorgo che ‘l dever si varcha,

onde, a chi nel mio cor siede monarcha,

sono importuno assai più ch’i’ non soglio;

né mai saggio nocchier guardò da scoglio

nave di merci precà¯ose carcha,

quant’io sempre la debile mia barcha

da le percosse del suo duro orgoglio.

Ma lagrimosa pioggia et fieri v’ènti

d’infiniti sospiri or l’à nno spinta,

ch’è nel mio mare horribil notte et verno,

ov’altrui noie, a sé doglie et tormenti

porta, et non altro, già  da l’onde vinta,

disarmata di vele et di governo.

 

236

Amor, io fallo, et veggio il mio fallire,

ma fo sà­ com’uom ch’arde e ‘l foco à  ‘n seno,

ché ‘l duol pur cresce, et la ragion v’èn meno

et è già  quasi vinta dal martire.

Solea frenare il mio caldo desire,

per non turbare il bel viso sereno:

non posso più; di man m’à i tolto il freno,

et l’alma desperando à  preso ardire.

Però s’oltra suo stile ella s’aventa,

tu ‘l fai, che sà­ l’accendi, et sà­ la sproni,

ch’ogni aspra via per sua salute tenta;

et più ‘l fanno i celesti et rari doni

ch’à  in sé madonna: or fa’ almen ch’ella il senta,

et le mie colpe a se stessa perdoni.

 

237

Non à  tanti animali il mar fra l’onde,

né lassຠsopra ‘l cerchio de la luna

vide mai tante stelle alcuna notte,

né tanti augelli albergan per li boschi,

né tant’erbe ebbe mai il campo né piaggia,

quant’à  ‘l io mio cor pensier’ ciascuna sera.

Di dà­ in dà­ spero ormai l’ultima sera

che scevri in me dal vivo terren l’onde

et mi lasci dormire in qualche piaggia,

ché tanti affanni uom mai sotto la luna

non sofferse quant’io: sannolsi i boschi,

che sol vo ricercando giorno et notte.

Io non ebbi già  mai tranquilla notte,

ma sospirando andai matino et sera,

poi ch’Amor femmi un cittadin de’ boschi.

Ben fia, prima ch’i’ posi, il mar senz’onde,

et la sua luce avrà  ‘l sol da la luna,

e i fior d’april morranno in ogni piaggia.

Consumando mi vo di piaggia in piaggia

el dà­ pensoso, poi piango la notte;

né stato ò mai, se non quanto la luna.

Ratto come imbrunir veggio la sera,

sospir’ del petto, et de li occhi escono onde

da bagnar l’erbe, et da crollare i boschi.

Le città  son nemiche, amici i boschi,

a’miei pensier’, che per quest’alta piaggia

sfogando vo col mormorar de l’onde,

per lo dolce silentio de la notte:

tal ch’io aspetto tutto ‘l dà­ la sera,

che ‘l sol si parta et dia luogo a la luna.

Deh or foss’io col vago de la luna

adormentato in qua’ che verdi boschi,

et questa ch’anzi vespro a me fa sera,

con essa et con Amor in quella piaggia

sola venisse a starsi ivi una notte;

e ‘l dà­ si stesse e ‘l sol sempre ne l’onde.

Sovra dure onde, al lume de la luna

canzon nata di notte in mezzo i boschi,

ricca di piaggia vedrai deman da sera.

 

238

Real natura, angelico intelletto,

chiara alma, pronta vista, occhio cerviero,

providentia veloce, alto pensero,

et veramente degno di quel petto:

sendo di donne un bel numero eletto

per adornar il dà­ festo et altero,

sàºbito scorse il buon giudicio intero

fra tanti, et sà­ bei, volti il più perfetto.

L’altre maggior’ di tempo o di fortuna

trarsi in disparte comandò con mano,

et caramente accolse a sé quell’una.

Li occhi et la fronte con sembiante humano

basciolle sà­ che rallegrò ciascuna:

me empié d’invidia l’atto dolce et strano.

 

239

Là  ver’ l’aurora, che sà­ dolce l’aura

al tempo novo suol movere i fiori,

et li augelletti incominciar lor versi,

sà­ dolcemente i pensier’ dentro a l’alma

mover mi sento a chi li à  tutti in forza,

che ritornar convenmi a le mie note.

Temprar potess’io in sà­ soavi note

i miei sospiri ch’addolcissen Laura,

faccendo a lei ragion ch’a me fa forza!

Ma pria fia ‘l verno la stagion de’ fiori,

ch’amor fiorisca in quella nobil alma,

che non curò già  mai rime né versi.

Quante lagrime, lasso, et quanti versi

ò già  sparti al mio tempo, e ‘n quante note

ò riprovato humilà¯ar quell’alma!

Ella si sta com’aspr’alpe a l’aura

dolce, la qual ben move frondi et fiori,

ma nulla pò se ‘ncontra maggior forza.

Homini et dèi solea vincer per forza

Amor, come si legge in prose e ‘n versi:

et io ‘l provai in sul primo aprir de’ fiori.

Ora né ‘l mio signor né le sue note

né ‘l pianger mio né i preghi pòn far Laura

trarre o di vita o di martir quest’alma.

A l’ultimo bisogno, o misera alma,

accampa ogni tuo ingegno, ogni tua forza,

mentre fra noi di vita alberga l’aura.

Nulla al mondo è che non possano i versi;

et li aspidi incantar sanno in lor note,

nonché ‘l gielo adornar con novi fiori.

Ridon or per le piagge herbette et fiori:

esser non pò che quella angelica alma

non senta il suon de l’amorose note.

Se nostra ria fortuna è di più forza,

lagrimando et cantando i nostri versi

et col bue zoppo andrem cacciando l’aura.

In rete accolgo l’aura, e ‘n ghiaccio i fiori,

e ‘n versi tento sorda et rigida alma,

che né forza d’Amor prezza né note.

 

240

I’ ò pregato Amor, e ‘l ne riprego,

che mi scusi appo voi, dolce mia pena,

amaro mio dilecto, se con piena

fede dal dritto mio sentier mi piego.

I’ nol posso negar, donna, et nol nego,

che la ragion, ch’ogni bona alma affrena,

non sia dal voler vinta; ond’ei mi mena

talor in parte ov’io per forza il sego.

Voi, con quel cor, che di sà­ chiaro ingegno,

di sà­ alta vertute il cielo alluma,

quanto mai piovve da benigna stella,

devete dir, pietosa et senza sdegno:

Che pò questi altro? il mio volto il consuma:

ei perché ingordo, et io perché sà­ bella?

 

241

L’alto signor dinanzi a cui non vale

nasconder né fuggir, né far difesa,

di bel piacer m’avea la mente accesa

con un ardente et amoroso strale;

et benche ‘l primo colpo aspro et mortale

fossi da sé, per avanzar sua impresa

una saetta di pietate à  presa,

et quinci et quindi il cor punge et assale.

L’una piaga arde, et versa foco et fiamma;

lagrime l’altra che ‘l dolor distilla,

per li occhi mei, del vostro stato rio:

né per duo fonti sol una favilla

rallenta de l’incendio che m’infiamma,

anzi per la pietà , cresce ‘l desio.

 

242

– Mira quel colle, o stanco mio cor vago:

ivi lasciammo ier lei, ch’alcun tempo ebbe

qualche cura di noi, et le ne ‘ncrebbe,

or vorria trar de li occhi nostri un lago.

Torna tu in là , ch’io d’esser sol m’appago;

tenta se forse anchor tempo sarebbe

da scemar nostro duol, che ‘nfin qui crebbe,

o del mio mal participe et presago.

– Or tu ch’à i posto te stesso in oblio

et parli al cor pur come e’ fusse or teco,

miser, et pien di pensier’ vani et sciocchi!

ch’al dipartir dal tuo sommo desio

tu te n’andasti, e’ si rimase seco,

et si nascose dentro a’ suoi belli occhi.

 

243

Fresco, ombroso, fiorito et verde colle,

ov’or pensando et or cantando siede,

et fa qui de’ celesti spirti fede,

quella ch’a tutto ‘l mondo fama tolle:

il mio cor che per lei lasciar mi volle

(et fe’ gran senno, et più se mai non riede)

va or contando ove da quel bel piede

segnata è l’erba, et da quest’occhi è molle.

Seco si stringe, et dice a ciascun passo:

Deh fusse or qui quel miser pur un poco,

ch’è già  di pianger et di viver lasso!

Ella sel ride, et non è pari il gioco:

tu paradiso, i’ senza cor un sasso,

o sacro, aventuroso et dolce loco.

 

244

Il mal mi preme, et mi spaventa il peggio,

al qual veggio sà­ larga et piana via,

ch’i’ son intrato in simil frenesia,

et con duro penser teco vaneggio;

né so se guerra o pace a Dio mi cheggio,

ché ‘l danno è grave, et la vergogna è ria.

Ma perché più languir? di noi pur fia

quel ch’ordinato è già  nel sommo seggio.

Bench’i’ non sia di quel grand’onor degno

che tu mi fai, ché te n’inganna Amore,

che spesso occhio ben san fa veder torto,

pur d’alzar l’alma a quel celeste regno

è il mio consiglio, et di spronare il core:

perché ‘l camin è lungo, e ‘l tempo è corto.

 

245

Due rose fresche, et colte in paradiso

l’altrier, nascendo il dà­ primo di maggio,

bel dono, et d’un amante antiquo et saggio,

tra duo minori egualmente diviso

con sà­ dolce parlar et con un riso

da far innamorare un huom selvaggio,

di sfavillante et amoroso raggio

et l’un et l’altro fe’ cangiare il viso.

– Non vede un simil par d’amanti il sole –

dicea, ridendo et sospirando inseme;

et stringendo ambedue, volgeasi a torno.

Cosà­ partia le rose et le parole,

onde ‘l cor lasso anchor s’allegra et teme:

o felice eloquentia, o lieto giorno!

 

246

L’aura che ‘l verde lauro et l’aureo crine

soavemente sospirando move,

fa con sue viste leggiadrette et nove

l’anime da’ lor corpi pellegrine.

Candida rosa nata in dure spine,

quando fia chi sua pari al mondo trove,

gloria di nostra etate? O vivo Giove,

manda, prego, il mio in prima che ‘l suo fine:

sà­ ch’io non veggia il gran publico danno,

e ‘l mondo remaner senza ‘l suo sole,

né li occhi miei, che luce altra non à nno;

né l’alma, che pensar d’altro non vòle,

né l’orecchie, ch’udir altro non sanno,

senza l’oneste sue dolci parole.

 

247

Parrà  forse ad alcun che ‘n lodar quella

ch’i’ adoro in terra, errante sia ‘l mio stile,

faccendo lei sovr’ogni altra gentile,

santa, saggia, leggiadra, honesta et bella.

A me par il contrario; et temo ch’ella

non abbia a schifo il mio dir troppo humile,

degna d’assai più alto et più sottile:

et chi nol crede, venga egli a vedella;

sà­ dirà  ben: Quello ove questi aspira

è cosa da stancare Athene, Arpino,

Mantova et Smirna, et l’una et l’altra lira.

Lingua mortale al suo stato divino

giunger non pote: Amor la spinge et tira,

non per electà¯on, ma per destino.

 

248

Chi vuol veder quantunque pò Natura

e ‘l Ciel tra noi, venga a mirar costei,

ch’è sola un sol, non pur a li occhi mei,

ma al mondo cieco, che vertຠnon cura;

et venga tosto, perché Morte fura

prima i migliori, et lascia star i rei:

questa aspettata al regno delli dèi

cosa bella mortal passa, et non dura.

Vedrà , s’arriva a tempo, ogni vertute,

ogni bellezza, ogni real costume

giunti in un corpo con mirabil’ tempre:

allor dirà  che mie rime son mute,

l’ingegno offeso dal soverchio lume;

ma se più tarda, avrà  da pianger sempre.

 

249

Qual paura ò, quando mi torna a mente

quel giorno ch’i’ lasciai grave et pensosa

madonna, e ‘l mio cor seco! et non è cosa

che sà­ volentier pensi, et sà­ sovente.

I’ la riveggio starsi humilemente

tra belle donne, a guisa d’una rosa

tra minor’ fior’, né lieta né dogliosa,

come chi teme, et altro mal non sente.

Deposta avea l’usata leggiadria,

le perle et le ghirlande et i panni allegri,

e ‘l riso e ‘l canto e ‘l parlar dolce humano.

Cosà­ in dubbio lasciai la vita mia:

or tristi auguri, et sogni et penser’ negri

mi dà nno assalto, et piaccia a Dio che ‘nvano.

 

250

Solea lontana in sonno consolarme

con quella dolce angelica sua vista

madonna; or mi spaventa et mi contrista,

né di duol né di téma posso aitarme;

ché spesso nel suo và³lto veder parme

vera pietà  con grave dolor mista,

et udir cose onde ‘l cor fede acquista

che di gioia et di speme si disarme.

” Non ti soven di quella ultima sera

– dice ella – ch’i’ lasciai li occhi tuoi molli

et sforzata dal tempo me n’andai?

I’ non tel potei dir, allor, né volli;

or tel dico per cosa experta et vera:

non sperar di vedermi in terra mai”.

 

251

O misera et horribil visà¯one!

É dunque ver che ‘nnanzi tempo spenta

sia l’alma luce che suol far contenta

mia vita in pene et in speranze bone?

Ma come è che sà­ gran romor non sone,

per altri messi, et per lei stessa il senta?

Or già  Dio et Natura nol consenta,

et falsa sia mia trista opinà¯one.

A me pur giova di sperare anchora

la dolce vista del bel viso adorno,

che me mantene, e ‘l secol nostro honora.

Se per salir a l’eterno soggiorno

uscita è pur del bel’ albergo fora,

prego non tardi il mio ultimo giorno.

 

252

In dubbio di mio stato, or piango or canto,

et temo et spero; et in sospiri e ‘n rime

sfogo il mio incarco: Amor tutte sue lime

usa sopra ‘l mio core, afflicto tanto.

Or fia già  mai che quel bel viso santo

renda a quest’occhi le lor luci prime

(lasso, non so che di me stesso estime)?

o li condanni a sempiterno pianto;

et per prender il ciel, debito a lui,

non curi che si sia di loro in terra,

di ch’egli è il sole, et non veggiono altrui?

In tal paura e ‘n sà­ perpetua guerra

vivo ch’i’ non so più quel che già  fui,

qual chi per via dubbiosa teme et erra.

 

253

O dolci sguardi, o parolette accorte,

or fia mai il dà­ ch’i’ vi riveggia et oda?

O chiome bionde di che ‘l cor m’annoda

Amor, et cosà­ preso il mena a morte;

o bel viso a me dato in dura sorte,

di ch’io sempre pur pianga, et mai non goda:

o chiuso inganno et amorosa froda,

darmi un piacer che sol pena m’apporte!

Et se talor da’ belli occhi soavi,

ove mia vita e ‘l mio pensero alberga,

forse mi v’èn qualche dolcezza honesta,

sàºbito, a ciò ch’ogni mio ben disperga

et m’allontane, or fa cavalli or navi

Fortuna, ch’al mio mal sempre è sà­ presta.

 

254

I’pur ascolto, et non odo novella

de la dolce et amata mia nemica,

né so ch’i’ me ne pensi o ch’i’ mi dica,

sà­ ‘l cor tema et speranza mi puntella.

Nocque ad alcuna già  l’esser sà­ bella;

questa più d’altra è bella et più pudica:

forse vuol Dio tal di vertute amica

tà´rre a la terra, e ‘n ciel farne una stella;

anzi un sole: et se questo è, la mia vita,

i miei corti riposi e i lunghi affanni

son giunti al fine. O dura dipartita,

perché lontan m’à i fatto da’ miei danni?

La mia favola breve è già  compita,

et fornito il mio tempo a mezzo gli anni.

 

255

La sera desà¯are, odiar l’aurora

soglion questi tranquilli et lieti amanti;

a me doppia la sera et doglia et pianti,

la matina è per me più felice hora:

ché spesso in un momento apron allora

l’un sole et l’altro quasi duo levanti,

di beltade et di lume sà­ sembianti,

ch’anco il ciel de la terra s’innamora;

come già  fece, allor che’ primi rami

verdeggà®ar, che nel cor radice m’à nno,

per cui sempre altrui più che me stesso ami.

Cosà­ di me due contrarie hore fanno;

et chi m’acqueta è ben ragion ch’i’ brami,

et tema et odà® chi m’adduce affanno.

 

256

Far potess’io vendetta di colei

che guardando et parlando mi distrugge,

et per più doglia poi s’asconde et fugge,

celando gli occhi a me sà­ dolci et rei.

Cosà­ li afflicti et stanchi spirti mei

a poco a poco consumando sugge,

e ‘n sul cor quasi fiero leon rugge

la notte allor quand’io posar devrei.

L’alma, cui Morte del suo albergo caccia,

da me si parte, et di tal nodo sciolta,

vassene pur a lei che la minaccia.

Meravigliomi ben s’alcuna volta,

mentre le parla et piange et poi l’abbraccia,

non rompe il sonno suo, s’ella l’ascolta.

 

257

In quel bel viso ch’i’ sospiro et bramo,

fermi eran gli occhi desà¯osi e ‘ntensi,

quando Amor porse, quasi a dir” che pensi?”,

quella honorata man che second’amo.

Il cor, preso ivi come pesce a l’amo,

onde a ben far per vivo exempio viensi,

al ver non volse li occupati sensi,

o come novo augello al visco in ramo.

Ma la vista, privata del suo obiecto,

quasi sognando si facea far via,

senza la qual è ‘l suo bene imperfecto.

l’alma tra l’una et l’altra gloria mia,

qual celeste non so novo dilecto

et qual strania dolcezza si sentia.

 

258

Vive faville uscian de’ duo bei lumi

ver’ me sà­ dolcemente folgorando,

et parte d’un cor saggio sospirando

d’alta eloquentia sà­ soavi fiumi,

che pur il rimembrar par mi consumi

qualor a quel dà­ torno, ripensando

come venieno i miei spirti mancando

al varà¯ar de’ suoi duri costumi.

L’alma, nudrita sempre in doglia e ‘n pene

( quanto è ‘l poder d’una prescritta usanza!),

contra ‘l doppio piacer sà­ ‘nferma fue,

ch’al gusto sol del disusato bene,

tremando or di paura or di speranza,

d’abandonarme fu spesso entra due.

 

259

Cercato ò sempre solitaria vita

(le rive il sanno, et le campagne e i boschi)

per fuggir questi ingegni sordi et loschi,

che la strada del cielo à nno smarrita;

et se mia voglia in ciò fusse compita,

fuor del dolce aere de’ paesi toschi

anchor m’avria tra’ suoi bei colli foschi

Sorga, ch’a pianger et cantar m’aita.

Ma mia fortuna, a me sempre nemica,

mi risospigne al loco ov’io mi sdegno

veder nel fango il bel tesoro mio.

A la man ond’io scrivo è fatta amica

a questa volta, et non è forse indegno:

Amor sel vide, et sa ‘l madonna et io.

 

260

In tale stella duo belli occhi vidi,

tutti pien’ d’onestate et di dolcezza,

che presso a quei d’Amor leggiadri nidi

il mio cor lasso ogni altra vista sprezza.

Non si pareggi a lei qual più s’aprezza,

in qual ch’etade, in quai che strani lidi:

non chi recò con sua vaga bellezza

in Grecia affanni, in Troia ultimi stridi;

no la bella romana che col ferro

apre il suo casto et disdegnoso petto;

non Polixena, Ysiphile et Argia.

Questa excellentia è gloria, s’i’ non erro,

grande a Natura, a me sommo diletto,

ma’ che v’èn tardo, et sùbito va via.

 

261

Qual donna attende a glorà¯osa fama

di senno, di valor, di cortesia,

miri fiso negli occhi a quella mia

nemica, che mia donna il mondo chiama.

Come s’acquista honor, come Dio s’ama,

come è giunta honestà  con leggiadria,

ivi s’impara, et qual è dritta via

di gir al ciel, che lei aspetta et brama.

Ivi ‘l parlar che nullo stile aguaglia,

e ‘l bel tacere, et quei cari costumi,

che ‘ngegno human non pò spiegar in carte;

l’infinita belleza ch’altrui abbaglia,

non vi s’impara: ché quei dolci lumi

s’acquistan per ventura et non per arte.

 

262

– Cara la vita, et dopo lei mi pare

vera honestà , che ‘n bella donna sia.

– L’ordine volgi: e’ non fà»r, madre mia,

senza honestà  mai cose belle o care;

et qual donna si lascia di suo honor privare,

né donna è più né viva; et se qual pria

appare in vista, è tal vita aspra et ria

via più che morte, et di più pene amare.

Né di Lucretia mi meravigliai,

se non come a morir le bisognasse

ferro, et non le bastasse il dolor solo. –

Vengan quanti philosophi fur mai,

a dir di ciò: tutte lor vie fien basse;

et quest’una vedremo alzarsi a volo.

 

263

Arbor victorà¯osa trumphale,

onor d’imperadori et di poeti,

quanti m’à i fatto dà­ dogliosi et lieti

in questa breve mia vita mortale!

vera donna, et a cui di nulla cale,

se non d’onor, che sovr’ogni altra mieti,

né d’Amor visco temi, o lacci o reti,

né ‘ngano altrui contr’al tuo senno vale.

Gentileza di sangue, et l’altre care

cose tra noi, perle et robini et oro,

quasi vil soma egualmente dispregi.

L’alta beltà  ch’al mondo non à  pare

noia t’è, se non quanto il bel thesoro

di castità  par ch’ella adorni et fregi.

 

264

I’ vo pensando, et nel penser m’assale

una pietà  sà­ forte di me stesso,

che mi conduce spesso

ad altro lagrimar ch’i’ non soleva:

ché, vedendo ogni giorno il fin più presso,

mille fà¯ate ò chieste a Dio quell’ale

co le quai del mortale

carcer nostro intelletto al ciel si leva.

Ma infin a qui nà¯ente mi releva

prego o sospiro o lagrimar ch’io faccia:

e cosà­ per ragion conven che sia,

ché chi, possendo star, cadde tra via,

degno è che mal suo grado a terra giaccia.

Quelle pietose braccia

in ch’io mi fido, veggio aperte anchora,

ma temenza m’accora

per gli altrui exempli, et del mio stato tremo,

ch’altri mi sprona, et son forse a l’extremo.

L’un penser parla co la mente, et dice:

– Che pur agogni? onde soccorso attendi?

Misera, non intendi

con quanto tuo disnore il tempo passa?

Prendi partito accortamente, prendi;

e del cor tuo divelli ogni radice

del piacer che felice

nol pò mai fare, et respirar nol lassa.

Se già  è gran tempo fastidita et lassa

se’ di quel falso dolce fugitivo

che ‘l mondo traditor può dare altrui,

a che ripon’ più la speranza in lui,

che d’ogni pace et di fermezza è privo?

Mentre che ‘l corpo è vivo,

à i tu ‘l freno in bailia de’ penser’ tuoi:

deh stringilo or che pà´i,

ché dubbioso è ‘l tardar come tu sai,

e ‘l cominciar non fia per tempo omai.

Già  sai tu ben quanta dolcezza porse

agli occhi tuoi la vista di colei

la qual ancho vorrei

ch’a nascer fosse per più nostra pace.

Ben ti ricordi, et ricordar te ‘n dàªi,

de l’imagine sua quand’ella corse

al cor, là  dove forse

non potea fiammma intrar per altrui face:

ella l’accese; et se l’ardor fallace

durò molt’anni in aspectando un giorno,

che per nostra salute unqua non v’ène,

or ti solleva a più beata spene,

mirando ‘l ciel che ti si volve intorno,

immortal et addorno:

ché dove, del mal suo qua giຠsà­ lieta,

vostra vaghezza acqueta

un mover d’occhi, un ragionar, un canto,

quanto fia quel piacer, se questo è tanto? –

Da l’altra parte un pensier dolce et agro,

con faticosa et dilectevol salma

sedendosi entro l’alma,

preme ‘l cor di desio, di speme il pasce;

che sol per fama glorà¯osa et alma

non sente quand’io agghiaccio, o quand’io flagro,

s’i’ son pallido o magro;

et s’io l’occido più forte rinasce.

Questo d’allor ch’i’ m’addormiva in fasce

venuto è di dà­ in dà­ crescendo meco,

e temo ch’un sepolcro ambeduo chiuda.

Poi che fia l’alma de le membra ignuda,

non pò questo desio più venir seco;

ma se ‘l latino e ‘l greco

parlan di me dopo la morte, è un vento:

ond’io, perché pavento

adunar sempre quel ch’un’ora sgombre,

vorre’ ‘l ver abbracciar, lassando l’ombre.

Ma quell’altro voler di ch’i’son pieno,

quanti press’a lui nascon par ch’adugge;

e parte il tempo fugge

che, scrivendo d’altrui, di me non calme;

e ‘l lume de’ begli occhi che mi strugge

soavemente al suo caldo sereno,

mi ritien con un freno

contra chui nullo ingegno o forza valme.

Che giova dunque perché tutta spalme

la mia barchetta, poi che ‘nfra li scogli

è ritenuta anchor da ta’ duo nodi?

Tu che dagli altri, che ‘n diversi modi

legano ‘l mondo, in tutto mi disciogli,

Signor mio, ché non togli

omai dal volto mio questa vergogna?

Ché ‘n guisa d’uom che sogna,

aver la morte inanzi gli occhi parme;

et vorrei far difesa, et non ò l’arme.

 

Quel ch’i’ fo veggio, et non m’inganna il vero

mal conosciuto, anzi mi sforza Amore,

che la strada d’onore

mai nol lassa seguir, chi troppo il crede;

et sento ad ora ad or venirmi al core

un leggiadro disegno aspro et severo

ch’ogni occulto pensero

tira in mezzo la fronte, ov’altri ‘l vede:

ché mortal cosa amar con tanta fede

quanta a Dio sol per debito convensi,

più si disdice a chi più pregio brama.

Et questo ad alta voce ancho richiama

la ragione svà¯ata dietro ai sensi;

ma perch’ell’oda, et pensi

tornare, il mal costume oltre la spigne,

et agli occhi depigne

quella che sol per farmi morir nacque,

perch’a me troppo, et a se stessa, piacque.

Né so che spatio mi si desse il cielo

quando novellamente io venni in terra

a soffrir l’aspra guerra

che ‘ncontra me medesmo seppi ordire;

né posso il giorno che la vita serra

antiveder per lo corporeo velo;

ma varà¯arsi il pelo

veggio, et dentro cangiarsi ogni desire.

Or ch’i’ mi credo al tempo del partire

esser vicino, o non molto da l’unge,

come chi ‘l perder face accorto et saggio,

vo ripensando ov’io lassai ‘l và¯aggio

de la man destra, ch’a buon porto aggiunge:

et da l’un lato punge

vergogna et duol che ‘ndietro mi rivolve;

dall’altro non m’assolve

un piacer per usanza in me sà­ forte

ch’a patteggiar n’ardisce co la morte.

Canzon, qui sono, ed ò ‘l cor via più freddo

de la paura che gelata neve,

sentendomi perir senz’alcun dubbio:

ché pur deliberando ò vòlto al subbio

gran parte omai de la mia tela breve;

né mai peso fu greve

quanto quel ch’i’ sostengo in tale stato:

ché co la morte a lato

cerco del viver mio novo consiglio,

et veggio ‘l meglio, et al peggior m’appiglio.

 

265

Aspro core et selvaggio, et cruda voglia

in dolce, humile, angelica figura,

se l’impreso rigor gran tempo dura,

avran di me poco honorata spoglia;

ché quando nasce et mor fior, herba et foglia,

quando è ‘l dà­ chiaro, et quando è notte oscura,

piango ad ognor: ben ò di mia ventura,

di madonna et d’Amore onde mi doglia.

Vivo sol di speranza, rimembrando

che poco humor già  per continua prova

consumar vidi marmi et pietre salde.

Non è sà­ duro cor che, lagrimando,

pregando, amando, talor non si smova,

né sà­ freddo voler, che non si scalde.

 

266

Signor mio caro, ogni pensier mi tira

devoto a veder voi, cui sempre veggio:

la mia fortuna (or che mi pò far peggio?)

mi tene a freno, et mi travolge et gira.

Poi quel dolce desio ch’Amor mi spira

menami a morte, ch’i’ non me n’aveggio;

et mentre i miei duo lumi indarno cheggio,

dovunque io son, dà­ et notte si sospira.

Carità  di signore, amor di donna

son le catene ove con molti affanni

legato son, perch’io stesso mi strinsi.

Un lauro verde, una gentil colomna,

quindeci l’una, et l’altro diciotto anni

portato ò in seno, et già  mai non mi scinsi.